La fête s’annonce bientôt. Le ciel est sombre en ce mois de juin. Le soleil se dérobe derrière un rideau épais de nuage qui empêche toute envie de joie. Cette atmosphère pesante le met mal à l’aise et lui énerve les sangs ! Il regrette tout de suite d’avoir choisi un costume cravate pour affronter son rendez-vous. La salle d’attente sans air conditionné le fait transpirer et le rend plus anxieux. Il a répété son discours toute la nuit, en essayant d’anticiper les questions possibles et les réponses adaptées. Il est venu avec quinze minutes d’avance pour faire bonne impression et il s’est étonné de trouver cette salle sinistre complètement vide.…

Je n’ai rien d’exceptionnel ! Juste un pauvre être qui erre la nuit à la quête d’un point de lumière, d’un refuge ou d’une illusion ! La ruelle est obscure, l’odeur est atroce : on croirait que tous les rats du monde ont choisi de crever dans ce coin oublié de la ville. Comment, j’ai atterri ici ? Aucune idée ! Aucun souvenir ne vient m’éclairer la situation. La ruelle est sans issue, le mur qui barre la rue d’un côté est à peine visible. Je renifle à nouveau l’odeur de la charogne animale, mes narines me piquent et mes yeux lâchent quelques larmes dans un effort vain de lutter contre l’effet de cette puanteur.…

Sous le voile de la nuit, les conseils semblent émerger. Parfois, cependant, la nuit ne fait que semer l’insomnie et égarer les pensées dans les ténèbres du plafond obscur. Étendu sur le lit, le regard perdu dans le néant céleste, à la recherche d’un brin de repos… Il s’identifie comme un artiste, mais ne dit-on pas que l’art est enfant de la souffrance ? Ne doit-il pas puiser au plus profond de lui-même pour créer ? Doit-il toujours plaire ? Ce n’est pas certain, car son œuvre ne trouvera pas nécessairement l’assentiment de tous. Donner, c’est recevoir, et pourtant il répète des expressions toutes faites. Le concept de « plaire » le…

تتدافع الكلمات لتخلق مكانها على الأوراق البيضاء التي وضعها أمامه. تتهادى الصور والافكار لتحاول رسم اللوحة التي شارك أو عاش جزءاً منها فیروز تغني راجعون منذ مدة، وويردد كل كلمة ، كل رنة وكل حرف ، كأنه كاتب كلمات الأغنية أو ملحنها. أحيانا يكمل اللحن بصفير يعوض القانون أو العود. أتدري كم من مرة استمعت لهذه الأغنية ؟ لا أدري كيف أجيبه فأكتفي بعبارة خرقاء من نوع « العديد من المرات » . لم يستمع إلى جوابي فقد كان غارقا في ذكرياته ، في حكاياته حزينة كانت أم سعيدة . لن أدري ، فقد فضلت الصمت على طرح السؤال وإشباع فضولي. تنتقل فيروز إلى قطعة أخرى فيواكبها دون أن يتعثر ولو اللحظة…